El mundo es un maldito desgraciado, lleno de muerte, injusticia, pobreza, hambre, guerra, crimen, sufrimiento, enfermedad, repleto de gente mala, mentirosa, indecente, traicionera, codiciosa, avariciosa, egoísta, materialista y envidiosa. Todo el ámbito del mundo está cubierto de locos, dementes, asesinos, políticos, economistas, abogados, empresarios, pordioseros, plañideras, vagabundos, pandilleros, ladrones, estafadores, perezosos, insensibles, marrulleros. La Historia de la humanidad se escribe con sangre, guerras, conquistas, religiones, imperios, leyes, oro, dinero y muerte. El orbe entero es una cloaca de caos, entropía y destrucción.

En lo aparatoso del planeta no hay cabida para una sola persona, la cual termina por resultar insignificante al flujo interminable de sucesos históricos. Un ciudadano promedio, un agente de mediocridad (por pertenecer a la media), es irrelevante para el tiempo y los enormes ojos de la existencia. Pero ni en esa pequeñez se encuentra paz, sosiego ni calma. Uno no se pertenece ni a sí mismo cuando se trata de individualidad, pues siempre estamos hundidos en deudas, trabajo, impuestos, enfermedades, preocupaciones mínimas pero trascendentales: que ya se acabó el gas, que la camisa blanca ya se rompió, que los hijos no tienen zapatos, que el refrigerador está vacío, que olvidé el móvil en casa, que me asaltaron en la calle, que perdí el boleto de estacionamiento, que el pollo de ayer me dio diarrea, o simplemente amanecí de mal humor y todo me provoca asco, desgana y repudio.

Entonces, la pregunta surge del abismo: ¿qué hay en esta vida para contrarrestar los efectos del delirio mundanal? Automáticamente, cualquiera pudiera lanzar una risotada al aire en tono de burla por la aparentemente inútil búsqueda de esperanza. ¿La familia? Un buen pilar de apoyo pero no un sustento terminante para la felicidad. ¿El amor? Un ingrediente vital pero no un motivo único y completivo de la felicidad. ¿Qué entonces? El arte. He ahí la respuesta emotiva e intelectual del ser humano ante su propia desgracia. Los artistas son esa medida desesperada que cada generación en alguna parte del globo necesita para expresar su tormento y aliviar su pesar. ¿Qué hay para sobrevivir a las calamidades de este mundo? El arte: la literatura, la poesía, la música… sobre todo la música.

No es el apoyo de un amigo ni el abrazo de una madre, tampoco es el beso de un amante ni las palabras de un maestro; es, en cambio, la música lo que nos rescata de este infierno terrenal. Cuando todo va mal en la vida, basta con cerrar los ojos y escuchar un buen disco, de esos que nos transportan a otro lado, a otro tiempo, a otra tierra, a otra realidad donde todo es mejor, donde todo está en su lugar, donde sí es posible encontrar la paz, la belleza y la bondad. Durante ese tiempo, todo está bien, tal vez no en el mundo pero sí en nosotros mismos, y al final es lo que importa. Los problemas no desaparecen ni se solucionan con ello, es verdad, pero el sufrimiento interno sí disminuye al menos por el tiempo que dura el momento en que concentramos nuestra existencia en escuchar música… la música… nuestra música.

Y si habremos de morir inevitablemente, que sea al ritmo de nuestra canción favorita.

Kobda Rocha

Este poema no es la historia de un hombre triste y solo

que ha sufrido en su memoria, maldiciendo sobre Apolo,

que en su eterna soledad se pasea por las sombras

que le sirven como alfombras de su inmensa oscuridad.

Esos cuentos ya son viejos y esos hombres son perplejos.

Por supuesto que tampoco éste es un cuento de hadas

donde un mundo vuelto loco tienta a damas encantadas

con la única ilusión de vivir su amor perfecto

sin tener más que un defecto: la carencia de razón.

Esos cuentos son tonteras y esas damas ni siquiera.

Esto no es una novela de un valiente y sobrio mozo

que hace todo, que hasta vuela, pues se precia de amoroso,

caballero andante altivo que pelea por su novia,

que ante nada él se agobia, pues por ella sigue vivo.

Esos cuentos son un chiste; si te gustan, ya perdiste.

No es la princesa dormida, prisionera en una torre

por dragones guarecida, esperando a quien los borre

y del sueño la rescate como buen príncipe azul

con semblante de gandul, rico, guapo y sin mecate.

No hay un beso verdadero en un cuento verdulero.

No es la historia de un poeta miserable y solitario

que una noche al darse cuenta calma el cielo su calvario

enviándole una linda estrella con la forma de una dama

que lo arrulla, que lo ama, cual la luna dulce y bella.

Esos cuentos son mentira;  quien los cree es quien delira.

Tampoco es el gran relato de una chica enamorada

que desposa a un pazguato y termina embarazada,

que en su casa se envejece y la vida se le escapa

por los hijos y la etapa aunque no se lo merece.

Cualquier cuento parecido son patrañas sin sentido.

Este cuento, en cambio, es todo lo contrario a esto.

Un poema que ni es ni pretende nunca serlo.

Una historia que no es ¡y qué bueno, yo me alegro!

Y si usted no sabe qué es, pues ni modo, lo lamento.

Kobda Rocha