«Si lo injusto se pierde en la distancia,

si la lluvia es fresca y placentera,

si la luz, diáfana y profunda,

si el paisaje arrulla en la ribera,

es porque te llevo en mí a mi manera.»

El arte se queda en la memoria de aquél a quien le provoca una sonrisa en el alma. Un recuerdo, un encuentro, un reencuentro con la vida misma que inspira ese arte. Los muros interiores podrían ser una edificación majestuosa, una obra dicotómica increíble. Por un lado, los muros son el soporte de toda construcción, son la sustancia de un hogar, la esencia vital de un espacio, de un lugar, de un dónde. Por otro lado, los muros son una fortaleza casi bélica, son la barrera que divide nuestro propio entorno de seguridad y confort del resto del mundo, son incluso un claustro que nos encierra y protege de las atrocidades del universo. Arquitectura y albañilería para dar una muestra de nuestra existencia, como una ventana hacia la intimidad; no es una puerta, no es dejar entrar a un extraño en nuestra guarida personal, sólo es una ventana por donde podemos visualizar el interior del prójimo como si fuese un museo: sin tocar, destruir ni lastimar nada. Para prueba, un botón:

«Quiero ser el lugar donde descanses,

el vasto jardín donde halles el alivio,

donde el viento borre tus heridas

y el insomnio sepulte tus mentiras.

Quiero ser el espacio transparente,

el amplio solar de tus ensueños,

donde sus aceros no esconda negra muerte

y la vida prodigue tus deseos.

Quiero ser tu horizonte lisonjero,

la tierra fértil de sutil poeta,

donde encuentres respuesta a tus preguntas

y pasión suficiente que te encienda.»

Kobda Rocha

La adolescencia no es inmadurez ni, mucho menos, estupidez. La juventud no es sinónimo de talento ‘en bruto’ ni tampoco de genio ‘en potencia’. La carencia de edad —aunque a veces sí es (evidentemente) inexperiencia— no necesariamente significa mal hechura. La vida, en cuanto nacemos, se ensaña con nosotros; el mundo, a los pocos minutos de paridos, ya nos odia, nos cobra impuestos y nos convierte en simples números estadísticos; los dioses, el destino, la entropía, todos nos acosan, arrastrándonos hacia el abismo, la tiricia y la amargura. Simple: una víctima más de la gran desilusión ante la existencia. ¿Qué hacer frente a la calamidad y el absurdo? Sólo hay tres salidas: llorar, reír, maldecir. El azar es un tanto triste, lleno de dolor y soledad; a veces irónico, repleto de burla e impotencia; y de pronto fúrico, desbordante de rencor y desesperación (acaso desesperanza).

Dejo el mensaje vertebral de esta digresión en palabras de Mariana Grajeda:

«Tú, tu alma, tu cuerpo, tu ser, está en un juego de azar, está en venta desde el hecho en que eres sólo un esperma más dentro de tu padre, jugándose su existencia, su todo por todo, en ser expulsado dentro de un preservativo, dentro de un mal o un buen rollo con una conocida de años o de segundos, tu madre por inseminación, violación, pedido o por una noche con el que podría ser el amor de su vida.»

Kobda Rocha